Подборка детских воспоминаний о прошлых жизнях.

Это было во времена СССР. Мой трёхлетний сын постоянно прятал хлеб себе под подушку и, если его забирали он плакал и говорил:
- Мама, когда я умирал, было холодно и хотелось кушать.
Я перестала забирать у него хлеб из-под подушки, и он стал спокойней. Хотя в доме всегда были конфеты и печенье, в магазине он всегда спрашивал, а хлеб купили? И успокаивался если ему говорили, “да” и паниковал если хлеба не было. Так продолжалось до четырёх лет.

Мой сын, в возрасте, около 2 лет, (сейчас ему 3 с половиной), сказал глядя на луну: “А она одна луна, а было же три”. Мы с мужем переглянулись и поддержали его.

А у меня брат в танчики играет, на Т-34, сын его 4-х лет смотрит и вдруг внезапно произносит: "Мы в таком сгорели в 44 году”.

Я хорошо помню своё раннее детство, не знаю, почему. Говорила об этом с родителями, и они подтвердили мои слова о воспоминаниях самого раннего периода. Помню себя с грудного возраста, могу детально описать дом, улицу, где мы жили, мои игрушки, предметы мебели в доме. Мы переехали, когда мне было 3 года. И вот, что ясно помню ещё. Когда мама прикладывала меня к груди, я ошеломлённо думала: "Какой странный метод питания! Как неприятно, что эта жидкость проходит мне внутрь." Не знаю, с чем это связано. Но я помню, что думала совершенно чёткими "взрослыми" и какими-то инопланетными что ли мыслями. Психическими нарушениями не страдаю.

Я тоже очень хорошо помню очень раннее детство до мельчайших подробностей... свои игрушки, квартиру, где мы жили... Я думала, что все тоже это помнят, но фактически знаю только одного человека, кто тоже помнит раннее детство, как и я, это мой брат. Как потом выяснилось, он всех об этом спрашивал и выяснил, что этого никто не помнит... И мысли в раннем детстве были очень глубокие, как у взрослого человека... не могу всё написать, т.к. это что-то "запредельное"... но простое, например - почему люди едят, ведь человеку нужна энергия, а еда забирает эту энергию... и я отказывалась от еды... еда была неприятной…

Когда моему сыну было около 5 лет он, засыпая, вдруг стал тихо рассказывать мне, что раньше его звали Рибок, одежду носили не такую, как сейчас, а из шкур зверей. Он помнит, что с неба непрерывно лилась вода, сильный ливень не прекращался очень долго и кругом всё затопило, люди спасались, как могли, он с женой и двумя детьми спрятались в пещере в горе, было холодно, но им удалось разжечь костёр, высекая искры камнями, ещё у него был брат Андрей, который заболел и умер. На вопрос: ты это сам сочинил или кто рассказал эту историю? - сын ответил, что это правда, просто вдруг вспомнил. Я была в шоке: мальчик мой домашний, в садик не ходил, книг с такими историями ему не читали, фильмов на эту тему не смотрел. Об этом случае напомнила ему, когда уже стал взрослым, но он забыл и очень смутно помнил только мое удивление на какой-то свой рассказ...Был еще в этот же период случай, когда маленький сын сказал: я вас очень люблю, но когда вы состаритесь и умрете, а потом я состарюсь и умру - я же вас не смогу найти, вы уже другие будете, я не узнаю вас, мы не встретимся. И заплакал.

Мой уже взрослый сын, в детстве несколько раз произносил такие вещи:
-А я помню себя до рождения...
-А я помню себя в утробе...
Разговоры были о другом, его вставки не совсем к месту, так что особенно на это никто не обратил внимания, а сейчас вот вспомнилось...
Надо спросить его...

Увлекалась я в молодости водным туризмом. И вот мы, компания беспечных пофигистов, решили отправиться на Кольский полуостров. Заранее купили билеты, а рюкзаки и лодки свезли в одну квартиру. Планировали нанять грузовик, чтобы из этой квартиры вместе отправиться на вокзал.

Однако в последний момент выяснилось, что грузовик никто не заказал. Парни побежали на улицу в надежде поймать подходящую машину. Нашли какой-то грязнущий самосвал. Погрузившись в него, мы поняли, что наш поезд уже ушёл. По пути рассуждали, сумеем ли мы сдать билеты и вернуть хоть сколько-то денег, и когда будет следующий поезд.

Но, прибыв на вокзал, мы обнаружили, что наш поезд мирно стоит у перрона, а на вокзальных часах - ещё 10 минут до отбытия. Погрузившись в поезд, мы все переставили стрелки на своих часах согласно показаниям вокзальных часов.

А приехав на Кольский, мы обнаружили, что часы у всех показывают разное время, с разницей в 8 часов! А на севере в это время года - полярный день, так что ориентироваться даже по смене света и темноты не получилось. Установили "декретное время" - среднее между крайними показаниями часов. По этому времени и жили.

После возвращения в Москву наши часы перестали барахлить!

Люблю путешествовать. Катался на Юг страны. Дело было вечером 10 мая 2009. Была мысль проехать к заповеднику одному. Поймал съезд с федеральной трассы. Навигатора не было, поэтому сбросил отсчёт километража на панели приборов. Добрался по сухой степи до ж/д станции не сильно большого значения.

Темнотища уже час как была. Не нашёл переезда через железную дорогу. Кругом крупные бродячие собаки шарахаются. Я подумал, на карте есть дорога по-цивильнее, доберусь по-другому. Ровно той же дорогой вернулся обратно на асфальт...

На обратном пути останавливался покурить, послушать степь, что творится. Минут 7-8 стоял у машины, выключив фары и заглушив движок. Несмотря на эту паузу, выкатился обратно на федералку с чётким ощущением, что вернулся явно быстрее, чем ехал "туда".

Ну и точно! Я же километраж засекал! До станции отмотал 24 километра, а обратный путь ровно по этой же дороге оказался всего лишь 15. Как такое можно объяснить?

Был у меня друг, талантливый художник, певец, музыкант. Работал на космос, все эмблемы, которые доставляли наши первые корабли на Луну, Марс и Венеру, это его работа ,все презентации в ЦК тоже он делал.

Девяностые годы оборонка и космос никому не нужны, зарплату не платят, жить не на что. Зато магазины плодятся в огромном количестве и он подался в оформители. Расписывал витрины магазинов, делал рекламные плакаты, расплачивались в основном бухлом и продуктами.

Постепенно рынок успокоился и в его услугах больше никто не нуждался. За это время сын вырос, жена умерла, что и подкосило его окончательно, и он пустился во все тяжкие. Попросту стал бомжом, это значит пивные банки, стеклотара и цветмет основа существования. Иногда заглядывал ко мне - Коля, я сегодня иду к женщине надо на бутылку и цветы, помоги. Помогал конечно, но дело не в этом. Ему удивительно везло, я знаю два достоверных случая, когда ангел-хранитель спасал его от неминуемой смерти.
Сначала мне рассказал его бывший одноклассник, что его внезапно припёрло по маленькому и он полез в кусты зимой, а там наш друг. Аналогичный случай произошёл и со мной. Ночью звонок, аварийная ситуация, нарушилась линия связи между ТЭЦ и узлами раздатки, автоматика не работает, котлы встали, город начинает замерзать.

Машина у подъезда, поехали искать. Примерно представляю возможные варианты, но тут внезапно приходит мысль: “Выйди из машины и посмотри”. Я понимаю, что это бред и в этом месте никаких обрывов быть не может, но пошёл.

Там в трёх метрах от дороги лежит припорошенный снегом мой художник. Его сбила машина,перелом ноги и общее охлаждение, жить ему оставалось минут двадцать. Приходил к нему в больницу,нога срослась нормально, но немного усохла и он прятал от врачей шкалики с водкой под гипсом.

Будучи студентом, я снимал квартиру на окраине города. Квартира хорошая, да и брали хозяева немного. Я не интересовался почему такая маленькая цена, а зря…

Заехав в квартиру, я первым делом сделал уборку, так как сами хозяева жили в другом районе, а эта квартира досталась им от покойной бабушки, которая умерла несколько лет назад и в ней никто больше не жил. К вечеру, изрядно уставший, я решил покушать и собираться спать. Продуктовый магазин находился недалеко от дома, а так как я весь день был занят уборкой, то и про продукты как то забыл.

Накинув куртку я вышел на лестничную площадку, закурил и хотел было спускаться вниз. Внезапно я увидел, что в соседней квартире дверь маленько приоткрыта, а из неё смотрит на меня старушка. - Здравствуйте, я ваш новый сосед, меня Олегом звать - проговорил я.
- Не шуми. - произнесла старушка и закрыла дверь. Странно, подумал я, может музыка громко играла во время приборки. И с этими мыслями я спустился и пошёл в магазин, предвкушая вкусный ужин, который я себе приготовлю, когда вернусь. Уже дома, когда я готовил ужин, в дверь постучали. Я открыл и увидел эту старушку, которая стояла в домашнем халатике с ромашками и зло смотрела на меня. - Не шуми - грозно сказала она. - Извините, но я и так тихонько - ответил я, уже уходящей в сторону своей квартиры бабульке.

Ночью я спал как убитый. С утра позвонили хозяева квартиры и сказали, что заедут в обед за некоторыми вещами, которые мне как раз мешали. В обед, как и обещали они заехали. - Ну как обустроился? - спросил хозяин квартиры. - Да всё хорошо, только бабулька из соседней квартиры странная какая то, говорит, чтобы я не шумел, хотя я и так тихо все делаю. - Какая бабулька? - с удивлением спросил хозяин - там нет никого, квартира пустует уже как три года. И действительно, выйдя на лестничную площадку, я увидел, что дверь в соседнюю квартиру закрыта и опечатана.

После этого случая, я больше не видел той бабульки, но иногда ночью, я слышу шаги и звук захлопывающейся двери в соседней квартире. Я не могу сказать, что я верю во всякое такое, но тут хочешь не хочешь поверишь. Каждый раз проходя мимо опечатанной соседской двери, я чувствую себя странно. Будто смотрит кто за мной, и ещё, на грани слышимости слышится шёпот: - Не шуми. Старушку, я больше не встречал, но теперь точно знаю, что мистика в реальной жизни есть…

В то, что ушедшие от нас родственники имеют с нами какую-то связь - я и не сомневаюсь. У меня странная история связана с голубями.

Моя мама умирала долго и мучительно. Мне пришлось уволиться с работы и ухаживать за ней. Ей было плохо, и меня она замучила. И однажды я не выдержала. Накричала на неё. Мама заплакала. Мне так стыдно стало! Я просила прощения, но мама впала в забытье и не реагировала.

В августе я её похоронила. 6 лет назад. И всё просила перед иконой: мамочка, прости! А в её день рождения, в январе, случилось нечто. Был мороз, вьюга. И вдруг в комнате среди бела дня со шкафа на меня слетел белый голубь! Меня от неожиданности аж затрясло! Голубь был самый настоящий, живой. Откуда он взялся в комнате, когда все окна были заклеены?

Я распечатала балконную дверь и выгнала голубя. Лишь на полу осталось белое перо. На следующий день я пошла выносить мусор к мусоропроводу. А когда вернулась - в комнате опять был голубь, только серый! Я и этого выгнала.

Это происшествие не давало мне покоя: откуда среди зимы в закрытой комнате оказались голуби? Ну, положим, серый влетел через дверь, пока я выносила мусор. Но дверь-то моя выходит не на улицу, а на лестницу! 9 этаж! Ну, предположим, соседи иногда курят на лестнице и открывают там окно. Голубь мог влететь, а потом, с лестницы, - ко мне. Ну, а предыдущий, белый голубь?.. У меня нет ответа. Но белое голубиное перо - хороший знак. Я его сохранила.
А потом, уже летом, на годовщину маминой смерти, я вышла на балкон. Начиналась гроза, ураганный ветер. И вдруг снизу, со двора, ко мне устремился белый голубь! Он не смог долететь: его снесло ветром. Но он снова и снова пытался. Наконец долетел, сбросил белое перо на мой балкон, и тогда уже улетел.

На днях была очередная годовщина маминого ухода. Я приоткрыла балконную дверь, чтобы проветрить, и вдруг опять увидела белого голубя! Он попытался влететь в комнату, но дверь была открыта недостаточно широко. Голубь ударился о створку и улетел. Но белое пёрышко на балконе осталось.

История реальная, это, действительно, произошло со мной. Могли ли все эти голубиные посещения быть случайными совпадениями? И как раз в дни годовщин.

Часть моих женских вещей для наведения красоты находится в маленькой вязаной корзинке в ванной комнате. Корзинка стоит на своеобразной полке прямо над унитазом. Почему там, потому что я стараюсь то, чем реже всего пользуюсь, убирать дальше. Само собой из этой корзинки под рукой удобно брать что-то, чем я пользуюсь как минимум раз в день. У меня уже был случай, когда я, доставая карандаш для бровей, вытащила вместе с ним ещё что-то и уронила прямо в унитаз, собственно, но это было давно, и после того случая я особенно внимательно смотрю не только на то, что достаю, но и на то, как я кладу обратно. Кладу так, чтобы удобно было доставать без таких неприятных последствий.

Ситуация. Ванную комнату (она же туалет) на тот момент никто не посещал как минимум час. Время около 12 ночи, мы оба вдруг слышим странный звук упавшего чего-то. Я встаю и иду смотреть на кухню, в зал, потому что у меня было чёткое ощущение, что звук шёл оттуда. Ничего не нашла, вернулась в спальню. Проходит ещё примерно полчаса. Мы с мужем решаем укладываться спать. Я захожу в ванную комнату и вижу посреди неё лежащий на полу тюбик моего крема. Обычное его место как раз в вязаной корзинке.

И вот вопрос, если бы я сама его криво положила, он, вероятно упал бы сразу или при доставании чего-то другого, и упал бы прямиком в унитаз. Но не посередине ванной комнаты (то есть далеко от корзинки). Потому что по всем физическим законам такое невозможно. Есть же такие вещи, как траектория и прочее интересное. Здесь же выглядело так, будто его кто-то отшвырнул.

Казалось бы, как так? А это та маленькая вещь, которую я не могу объяснить научным путем.

Моя бабушка пекла просто изумительные духовые пирожки с творогом и яблоками.

В один прекрасный день внезапно подорвалась и пошла в магазин за продуктами, замесила тесто, налепила вкуснятины, поставила в духовку. На наши вопросы ответила, что это на её поминки. А когда вытащила последний противень, села на стульчик и умерла с улыбкой на устах. До сих пор не понимаем, как это произошло.

Перед смертью бабушка обещала мне, если «там» что-то есть, обязательно уведомит меня об этом. Сказалось и забылось.

Прошло время, бабуля умерла, и в первую же ночь мне снится сон: вокруг все белое, как дымка, плывущие образы, и слышу голос бабули говорит мне, мол: «Помнишь о моем обещании? Вот, выполнила». Жутковато как-то стало.

Мне в жизни не везёт с самого детства. Отец пил, мама работала на двух работах, чтобы как-то прожить всем нам, ведь свою зарплату отец почти всегда пропивал. И когда отца не стало (я как раз ходила в седьмой класс, когда он умер от водки), то мы, можно сказать, не только не плакали, а в какой-то мере даже обрадовались. Сейчас понимаю, что грех это большой, но тогда это казалось избавлением.

Но легче жить нам не стало. Постоянно случались какие-то неприятности, и как только мама соберёт намного денег, чтобы нас одеть, обуть, так тут и случаются неприятности. То бабушке на лечение нужно, то у мамы зарплату в автобусе вытащили, то ещё что.

И вот как-то приехала к нам бабушка погостить, мама стала плакать, сетовать на свою тяжёлую судьбу, вечное безденежье, одиночество. Бабушка долго молчала, а затем сказала, что на наш род наложено проклятие. Дело в том, что прабабушка моей мамы взяла в долг мешок зерна, время тогда было голодное, и пообещала весной отработать на поле. Но зимой она простудилась и умерла, скорее всего, от воспаления лёгких, так как, по словам бабушки, она сгорела за три дня.
Долг, естественно, никто не отдал и не отработал, дети были ещё малы, а муж прабабки вскоре женился и сказал, что это не его долг. Тогда та женщина, которая дала зерно, сказала со злости: «Пусть же в вашем роду будет нищета до седьмого колена». Бабушка, рассказывая это, тихо плакала. Говорит, что запомнила эти слова на всю жизнь. Но когда уже бабушка была замужем и хотела отдать этот долг, чтобы душа её матери обрела покой на том свете, то той женщины уже не было в живых. Так всё и осталось, а вскоре забылось.

И вот теперь бабушка связала наши беды с тем проклятием, но что делать, не знала. Мама предложила отдать долг родственникам, да где их искать по прошествии стольких лет? Тогда мама решила пойти в церковь и заказать заупокойную службу для той женщины (благо имя её бабушка знала). Так она и сделала, а кроме службы ещё поставила свечку за упокой её души, попросила прощения за тот мешок зерна.

Сложно поверить, но вскоре дела у нас начали помаленьку налаживаться. Мама снова вышла замуж, отчим оказался хорошим человеком, работал шофёром, стало жить легче. Мама всё так же часто поминала ту женщину, часто пекла пирожки и раздавала всем нуждающимся, покупала зерно и кормила птиц зимой. А однажды стоя в церкви, маме почему-то захотелось попросить Бога не наказывать строго душу покойной, ведь прокляла она нас не со зла, а скорее всего, тоже от безысходности. В то время мешок зерна был на вес золота, и может от этого зависела жизнь её семьи. И вот когда она так мысленно говорила это, возле неё как будто ветерок теплый подул, даже свечка погасла, а затем снова вспыхнула. Может это знак был «оттуда»?

Страшная история произошла в моём далёком детстве. Училась я тогда в третьем или четвёртом классе.

В один прекрасный мартовский день после школы мы с подругой отправились к ней домой делать уроки. Зашли в подъезд, поднимаемся по лестнице на четвёртый этаж, видим, что по ступенькам цветы разбросаны. И соседка навстречу: «Девочки, а вы знаете, что Маша умерла?». Нет, говорим, мы из школы.

Тут следует уточнить, что за Маша. Эта молодая девушка жила одна в квартире только ниже подружкиной, в последний год она постепенно угасала и таяла, врачи нашли у неё неоперабельную опухоль. Девушка, правда, тяги к жизни не теряла, пыталась лечиться у бабушек и всяких экстрасенсов, но ничего не помогло.

Пришли мы домой, пообедали (умерла, так умерла, циничным детям смертью полузнакомой соседки аппетита не испортить) и сели за уроки. Взрослые ожидались только к вечеру, так что весь день предстояло провести вдвоём.

Сидим мы в её комнате, пишем в тетрадках, а на кухне вдруг падает что-то со звоном. Мы слегка удивились, пошли смотреть, что же там такое. Видим, ложка валяется на полу около подоконника. Стало как-то страшновато. Для того чтобы себя успокоить, решили, что это всё сквозняк (хотя легкий журнал, лежащий под ложкой, никуда не улетел).

Вернулись в комнату, учим дальше и тут начинают какие-то странные звуки раздаваться, будто под обоями костёр горит, треск тихий такой и пощёлкивание. И направление источника звука плавает, перемещается по квартире из нашей комнаты в другую и обратно.
Стало нам ещё страшнее, позвонили мы подружкиной маме, а она нас обсмеяла, сказала, чтобы не сочиняли. Тем временем из туалета начали доноситься такие характерные звуки разрываемой бумаги, их сложно с чем-то спутать.

Перепугавшись окончательно, мы похватали какие-то учебники и бегом выскочили на улицу, сидеть и ждать маму подруги. Успокоились, дождались да и разошлись по домам. После подруга рассказала, что родители вечером тоже слышали все эти шумы. А ещё позже выяснилось, что шуршание слышалось не только в той квартире, но и в прочих, имевших общие стенки с квартирой умершей Маши.

Мама этой Маши ходила, по рассказам соседок, к бабке-ведунье (якобы дочка приходила во сне и просила принести ей бумагу, чтобы её отпустили, а кто её не отпускает, не уточняла). Бабка сказала, что такое бывает, когда человек умирает молодым, и посоветовала отнести на могилу Маши тетрадь. Мать послушалась, оставила прямо на холмике чистую тетрадку и вся мистика прекратилась.

У нас в городе есть железнодорожный мост над речкой. Он уже памятник, на массивных его опорах виднеется надпись 1910 год. Значит, его строили инженеры ещё царской России. Удивительно, здесь в узбекской глубинке встретить такое сооружение.

В прошлом году на нём случилось несчастье. Поезд посреди белого дня сбил человека. Он умер. Все удивлялись, местность открытая, машинист его должен был заметить. Да и пешеход вполне мог сойти с рельсов и отойти. Но вчера со мной случилось нечто такое, что я поняла, что тут есть что-то аномальное.

Как обычно, вчера я пошла на работу. Обычный день, солнечно и не по зимнему тепло. Работаю я во вторую смену, поэтому вышла где-то в двенадцать часов дня. Забралась на мост и пошла по рельсам, чтобы перебраться на другой берег речки.

Иду себе (мост довольно длинный и широкий), на мосту и вокруг никого. И вдруг кто-то толкает меня в спину. Оглядываюсь и вижу позади себя в метрах пяти едущий поезд! Я не знаю, как прыгнула с рельсов в сторону и прижалась к железным перилам моста. Поезд с шумом и грохотом пролетел мимо. Я боялась, что сейчас улечу в речку. Состав проехал мимо меня и скрылся. Рельсы дрожали ещё некоторое время.

Я на ватных ногах кое-как спустилась по насыпи. Шла и думала о произошедшем. Почему я не слышала подъезжающий поезд? Ведь его не было, когда я оглянулась на мосту. Кто меня толкнул? Рельсы не дрожали, всё было тихо. Со вчерашнего дня не могу это понять. А ведь сейчас меня могло бы и не быть.

В доме, где умер человек, завешивают зеркала, чтобы душа человека не ушла в зеркало и не попала в ловушку в Зазеркалье. А иногда в доме, где умер человек (и не только в этом доме), останавливаются часы. Сами по себе. Об этом и будет моя история, произошедшая в далёком 1993 году.

Моя бабушка по отцу уже давно не вставала с постели, прошло почти два года, как пожилую женщину парализовало. За бабулей ухаживал мой папа, хотя у неё был еще один сын, не вполне путевый Пётр, который жил в другом городе и на свою мать технично забил. Отец старался ходить к ней каждый день после работы. Помимо ухода, ему просто хотелось побыть с матерью вместе, он знал, что ей уже недолго осталось. Бабушка наотрез отказывалась переезжать к нам, и её можно было понять. Она привыкла к этой квартире и хотела в ней умереть.

В тот осенний вечер отец возвращался с работы. Было уже темно, по-осеннему сыро, и дул холодный ветер. Придя на остановку, папа долго стоял и ждал автобус, кутаясь от ветра в пальто. «Сколько сейчас времени?», подумал папа и взглянул на часы. Часы стояли, на них было два часа дня. Придя домой, заметил, что остановились не только его наручные, но и настенные часы. Эти часы папа забрал из квартиры своей матери, моей бабушки. Бабушка попросила, чтобы он забрал эти часы и оставил у себя, мол, тебе они нужнее. И теперь они стояли, стрелки замерли на двух часах дня. Наскоро поужинав, папа отправился к бабушке.
Ключ повернулся в замочной скважине, и входная дверь открылась. Тёмная квартира, лишь лампа, стоящая рядом с кроватью бабушки, разгоняет тьму, но тьма не уходит, она прячется по углам комнаты. Эту лампу никогда не выключали. Папа щёлкнул выключателем, и прихожую залило тёплым электрическим светом. Зеркало, висящее в прихожей, было завешено чёрной тканью, папа его завесил ещё неделю назад по просьбе бабушки. Она словно чувствовала, что уже очень скоро её призовут в мир иной, и боялась, что в этот момент зеркала будут открыты.

«Мама», позвал её отец, ответом была тишина. Папин взгляд упал на часы в прихожей, они стояли, на них было 14:02, а бабушкин будильник в комнате показывал без двух минут два. Бабушка умерла. Абсолютно все часы, которые были в её квартире, каким-то мистическим образом остановились. Сами по себе.

После похорон бабушки прошло некоторое время, и Пётр рассказал моему отцу, что в день её смерти его наручные часы остановились на двух часах дня, а ведь он был за двести километров от неё.

При переходе Грани время останавливается. Когда нечисть пытается проникнуть в наш мир либо когда душа умершего отходит в мир иной, останавливаются все часы в том месте, где это происходит. Но почему тогда остановились часы в нашей квартире и наручные часы папы и дяди Петра? Это вопрос, на который нет ответа.

Когда мне было 15 лет, мама решила свозить меня и свою подругу на Юг. Поехали в Гудауту. Однажды, заснув днём после купания в море, мне приснился сон, что мама идёт по полю, впереди рельсы, из ниоткуда вылетает поезд и сбивает её насмерть.

Я проснулась в холодном поту, и тут мама заявляет, что собирается с подругой пойти на местный рынок. Путь на рынок лежал через железнодорожный переезд. Естественно, я заявила, что пойду с ними. Решила, что буду идти впереди них, чтобы предотвратить то, что увидела во сне.

Идём через небольшое поле, слева гора с тоннелем, впереди рельсы. Иду, поезда не наблюдаю. Довольная собой, что маму охраняю. И тут резкий рывок за мою майку сзади, да такой, что аж швы затрещали. Я отлетела назад, и увидела мамины глаза, как блюдца, от испуга, а передо мной, в нескольких сантиметрах проносящиеся вагоны поезда, который вынырнул из тоннеля! Но я его не слышала и не видела!

Один мой знакомый рассказал о таком случае: однажды у него в квартире зазвонил стационарный телефон. Он снял трубку и услышал странные звуки — какой-то шорох, далёкие голоса и мерные глухие удары. На его: «Кто звонит? Алло!» — никто не отвечал, но и трубку не клали.

Сначала он ничего не понял, но потом пришёл к такому выводу: звонок был с сотового телефона, который находился, очевидно, в нагрудном кармане рубашки, мерные глухие удары — это стук сердца, а голоса, если судить по отдельным словам, которые удавалось расслышать — это голоса врачей или санитаров. Скорее всего, человек попал в аварию, потерял сознание и медики проводили реанимационные мероприятия. А телефон позвонил по нажатию одной кнопки, которую, очевидно, нажали случайно.

Мой знакомый слушал это несколько минут, потом связь прервалась. Путём недолгих размышлений он пришёл к выводу, что звонок мог быть только от одного человека, у которого мог быть записан в сотовом телефоне на одной кнопке номер его стационарного телефона. Мой знакомый позвонил этому человеку на работу, и тот снял трубку. Знакомый рассказал об странном звонке и спросил: «Так это был не ты?». Тот ответил: «Слава богу, не я!». Они посмеялись вместе над этим курьезным случаем.

А через несколько дней этот самый человек, возвращаясь домой, попал в автомобильную аварию и умер, не приходя в сознание, несмотря на усилия врачей «скорой помощи»...

Не так давно, где-то в середине сентября, возвращался с попойки домой с другом. Изрядно пьяные, мы взяли в круглосуточном магазина еще пива и, шатаясь, пошли по тротуару. Дождь, слякоть, осенняя ночь... Внезапно сзади ударил сноп жёлтого света, завизжали шины по мокрой дороге, прогремел пьяный мат — и мы с другом оказались в кювете. Я, кряхтя, поднялся весь в грязи. Тот, кто нас сбил, уже уехал. Помог подняться другу, и при свете мобильных телефонов принялись осматривать друг друга. Отделались синяками, ну и я руку оцарапал об асфальт, когда падал. Как говорится, дуракам и пьяным везет. Кое как отчистив одежду от грязи, мы пошли дальше, поминая горе-водителя крепкими словами. Дойдя до дома (друг жил в соседнем подъезде), мы выкурили по сигарете, еще раз обматерили идиота за рулем, поблагодарили Бога за отсутствие серьёзных травм и разошлись спать.

Наутро я проснулся в больничной койке весь в гипсе. Кружилась голова, дико тошнило. В глубоком недоумении я спросил у медсестры:

— Где я? Что со мной?

Сестра ответила:

— Вы в больнице, только что вышли из трехдневной комы. Вас с другом сбил автомобиль. Вы чудом выжили, а ваш друг, к сожалению, нет...

Приходя в себя после шока, я вспомнил последние слова, которые друг сказал мне на прощание у подъезда, и мне стало ещё более нехорошо:

«Ты давай, заходи поскорее, буду ждать...».

Подруга, с которой я давно не виделась, рассказала, что несколько лет назад посещала некий маленький городок в средней полосе. В городке на окраине имелось старое кладбище, граничащее с лесом. Между собственно кладбищем и этим самым лесом ближе к ограде кладбища была высажена большая тополиная аллея.

Подруга — бывший гот, кладбищами интересуется, бывала на многих. Тополиная аллея, пусть и неухоженная, расположенная в таком месте, показалась ей странной. Какой смысл за оградой кладбища тополя рядами высаживать? Закрывать кладбище деревьями там не от кого, дальше лес. Для прогулок? Ну так проще лес проредить, зачем одни деревья вырубать, а другие потом сажать? Да и кто там гулять будет? Для большинства нормальных людей прогулка между кладбищем и лесом — удовольствие сомнительное.

Захотела подруга рассмотреть эту аллею получше и отправилась туда. Вблизи аллея оказалась ещё удивительней — тополя старые, каждое растёт на большой кочке вытянутой формы, причём все кочки более или менее однотипные. Вместо дорожки между деревьями слабо протоптанная тропинка. В общем, ландшафтный дизайн не из банальных.

Как я уже упомянула, подруга ко всяким кладбищам и другим подобным местам привычная. Но на этой аллее она почувствовала себя настолько неуютно, что почти сразу же оттуда сбежала, не тратя времени на разглядывание деталей.

Только потом, вернувшись в Москву, лазая по Интернету и просматривая различные картинки, подруга определила, что тополя, образующие ту аллею, были не простые, а так называемые «тополя дрожащие», сиречь осины.

Ну а на что были похожи кочки, на которых эти осины росли, думаю, все уже догадались.

Это было внезапно и мучительно. Это затягивало и оставляло густой тягостный отпечаток по утрам. Но это было.
Пару лет назад мне стали сниться люди. Ну, и что же тут странного? - скажете вы.

Эти люди были мне незнакомы, я не видела их прежде, не встречала в толпе. Это были просто люди. Абсолютно разные. Всегда по одному. Каждый из них являлся мне в каком-то чёрном пространстве, без движения; пальцы были сложены в жесте проповеди (жест, изображаемый на иконах). Они просто смотрели.
Первым был старик. Пронзительные впалые глаза, морщинистый. Седой. За ним - вереница прочих. Последней я видела маленькую девочку, не по годам серьёзную и светловолосую. Казалось, она плакала.

Эти сны заставляли меня вскакивать в поту, кричать во сне. Я не понимала, что это значит. Будучи давно разуверовавшейся в высших силах, пересилив себя, я пошла в церковь, но и там не получила ответа...

Прошло время, сны перестали меня волновать. И как-то я пошла с мужем на кладбище, к его отцу. Пока шли, рассматривала фото на памятниках, размышляла, кем были эти люди. Идти надо было долго, кладбище большое.

И вдруг меня будто что-то остановило. Я встала как вкопанная у могилы, и, казалось, слышно было, как встают дыбом волосы на голове - с памятника на меня смотрел старик из моего сна. Тот самый первый старик. Священнослужитель. Отец Александр. Я не могла видеть его раньше, на этом кладбище я была впервые, да и умер он задолго до моего рождения...

Вопросов больше, чем ответов. Мне часто снились вещие сны, часто вокруг меня падали иконы и шипели свечи, я все могла объяснить, пусть притянуто, но могла. Эти же люди для меня до сих пор загадка.