Я работала одно время в реанимации. Отправляя умерших в морг, мы всегда писали номер истории болезни на теле покойного во избежание путаницы.
Однажды, уже за полночь, у нас умер безнадёжный пациент. Оставив напарницу в палате, я убежала в другое наше отделение по срочному поручению врача. Когда я вернулась, труп уже забрали.
Только через некоторое время выяснилось, что "порядковый" номер на теле напарница написать забыла. Учитывая зловредный характер патологоанатома, скандал казался неминуемым. Говорю ей — раз забыла, иди теперь, догоняй. А девчонка — в истерику, новенькая, ещё не привыкла ко всему. Да и кому охота ночью идти в морг?
Пришлось мне, вооружившись связкой ключей, спускаться в подземный переход. Так как морг находился метрах в ста от больницы. В холодильной камере я стала откидывать простыни на каталках, чтобы опознать труп на лицо. Вдруг уловила шорох. Оборачиваюсь — и вижу, что на соседней каталке у трупа свесилась рука.
Ну, думаю, мало ли, не так уложили. Поправила руку и посмотрела на него. Совсем молодой парень с гримасой мучения на лице и полуоткрытыми глазами, но не тот, кого я ищу. Пошла дальше между каталок. Нашла, наконец, "своего" покойника. Пишу номер и снова слышу тихий шорох.
Оглядываюсь: на той каталке свисающая по краям простыня слегка колышется. Как от ветра, и на сей раз медленно свешивается нога трупа. Заорать почему-то не получилось, я вжалась в стену и по ней добралась до двери. Захлопнула дверь и долго не могла попасть ключом в замок. Уже через несколько шагов я услышала глухой удар. Так, как если бы эта проклятая каталка врезалась в железную дверь камеры. Оказавшись наверху, я никак не могла подкурить сигарету — тряслись руки. Потом узнала, что этот парень был после автоаварии, очень долго боролся за жизнь, но проиграл.
0
0
0
0
До публікації